viernes, 21 de abril de 2017

Lenguajes...

Qué bufo e hilarante es el poeta,
tan frívolo, arrogante, antojadizo...,
pretende deslumbrar, rizando el rizo,
con un metalenguaje de alcahueta:
.
un salto en el vacío, una pirueta,
que arranque de los versos tal hechizo
que enamore al más burdo advenedizo
y deje lo sublime en la cuneta.
.
Y yo me desternillo de la risa
soltando la ironía entre mis versos,
pues nunca tales pleitos van a misa.
.
Y como en el poema están inmersos,
propongo, en mi faceta de insumisa,
hacer de esos lenguajes tan perversos,
.
espasmos inconexos
vagando por el aire atolondrados
en forma de vocablos reciclados.
.

domingo, 9 de abril de 2017

Escribir...



Sentir o no sentir o estar sintiendo
un cúmulo incesante de emociones.
Sentir la rebeldía a borbotones,
y amar, seguir amando, disintiendo.
.
Sentir cómo la vida va esgrimiendo,
un día y otro día, sinrazones;
y atragantarse el aire de pasiones
por todo lo que acaba presintiendo.
.
Estremecerme siempre al percibir
la lluvia almibarada de indecencia
que inunda nuestro acérrimo vivir.
.
Y estremecerme siempre de impotencia;
llorar y rebelarme, y escribir,
escribir y escribir, con suma urgencia.
.


miércoles, 5 de abril de 2017

Ni sí ni no...

Ni sí, ni no, ni nítido, ni oscuro,
pues lo que nos aturde y se respira
depende del cristal con que se mira
y todo veredicto es prematuro.
.
El cerebro es elástico, inseguro,
y suele sumergirse en la mentira,
pues ésta vuela cómoda y delira
disparando su acérrimo cianuro.
.
El hombre es solo carne de cañón
que vive colapsado por los miedos;
el bulo será “okupa” de su mente.
.
Con solo utilizar su  seducción
lo irá dinamitando con enredos,
invadiendo su juicio fácilmente.

.

domingo, 2 de abril de 2017

Qué será, será... ♬ ♪ ♩ ♬ ♪

¿Será porque no lo valgo?,
¿será porque me rebelo?,
¿será porque no me tomo
estos poemas en serio,
o, tal vez es una excusa
y todo lo que deseo
es decir banalidades
para despistar al gremio?
No lo sé y, en todo caso,
con este guiño pretendo
que me tilden de poeta
demostrándoles mi ingenio.
Así que voy a por todas,
y para lograrlo debo
acicalar las palabras,
colocarlas con esmero,
que tengan ritmo, que canten,
que los versos echen fuego,
que salga toda la enjundia
que me circula por dentro.
Y, sobre todo, que brote
del romance mi talento.
Que ninguno se sonroje
si la menda está mintiendo.

.

martes, 28 de marzo de 2017

GLOSA A MIGUEL HERNÁNDEZ...

Estrofa del poema: “Los hombres viejos”

“Nacen puestos de gafas, y una piel de levita,
y una perilla obscena de culo de bellota,
y calvos, y caducos. Y nunca se les quita
la joroba que dentro del alma les explota.”

(Miguel Hernández)

           ----------------

Luminarias sin luces, cuervos de pico largo,
cerebros de carnero mamando de la guita,
salpican sus ideas con retintín amargo,
nacen puestos de gafas y una piel de levita.

Mediocres eruditos mendigando laureles,
presumen de intelecto con su cháchara idiota
atildados con cuernos en inmundos burdeles
y una perilla obscena de culo de bellota.

Son enjambres de moscas volando entre la mierda,
pregonando orgullosos su ignorancia bendita.
Personajes hinchados, con la mirada lerda,
y calvos y caducos. Y nunca se les quita

la soberbia del rostro, pordioseros de mente,
buscadores del éxito con constancia devota,
aplauden lo prescrito solapando vilmente
la joroba que dentro del alma les explota.

.

martes, 21 de marzo de 2017

Poesía...

Poesía
.
En silencio, como única premisa, accedo a mi cerebro
dispuesta a percibir el eco emocionante de algún verso.
Se ralentiza el tiempo y permanezco muda y expectante,
y el corazón se mece al compás galopante de su sangre.
Un runrún se aproxima, y me invade un ligero escalofrío
que va creciendo dentro y que se reproduce desde el mismo
momento en que me alcanza: un soplo afectuoso de poesía
recorre dulcemente mi conciencia nublándome la vista.
Quizá el poder poético resida en un tira y afloja
entre unidades sabias y enfermizas de chispas nerviosas.
.